Info "Cosme Kosmos II"

Eleonora Carrington también las vió

Dejo al pasar el segundo informe de Cosme referido al pueblo de las brujas del saco, tras seguir el rastro de los árboles-príncipe.

Phatima


Voy por una eirización a todo verdinar de los árboles
la ponienda del pájaro de la tarde, un agudísimo calor de estambres
traspasando el metro de altura por corola.
El sol da a los tréboles tigres de miniado caramelo.
El mohín verdezar despierto al vapor de la turba
y el sierpe errante ramal sobre la vida de los hongos
a Su Delicadeza Asomar.


En el pueblo de las brujas del saco (en la dimensión de una uña)
prestas en el claro solar para el ternecer de la verdita
levantan su abresalud rollizadora por la beleníada que briznan
y en el tibior bufandista del oroverde lo prodigan.


Banderan flamas, ropas colgadas, en un hexágono de postes baldíos
en el todo osmosígeno esporar de una pobreza anterior o foránea.
Ropas tendidas hacia el azulante egeo marino
tomándole el agua al color que mana.
Pobreza que había que hacer nacer a cada golpe de otravida.
“Que todo siga como está”: el deseo vuelto estrella fugaz.


"La bosta vive
y pende del colismo de una rama."
El navegante Edén de La Tardece
pinta a remos la cobrización de la santería.
Y en el fibra a fibra de soniqueos
pistila la gotación de ambrosía
y el gordor de las hojas
y el lechuguecer del enjambre
y el estrocisne acinema las botas.


Manifiéstase una casita de herbajos a la altura de la rodilla.
Es la canoa invertida del maorí echa casas
sin llegar a clarividear la durmiencia de quien en ella pone:
bruja-pájaro o huevodonte habitador
en sonora kalimba de pez, en helechal de pesebre:
“Al cabrito naciente abrocharle el penacho forestal”.
Vitreaux-brochor del oro dándole de copular en las copas.


En la rutilante mesa de la tarde tendida bajo el solar del claro,
tetera es la ponedora que siempre primicia
la potenciación del frito en el humo que la aladina.


En el umbral de los árboles-príncipe me perdí a la primera mueca.
¿Dónde el sol?
Para quien el sol en su glóbulo le enciende cada isobara.
Y una vez más, una entrada en rías de Su Delicadeza
por entre un carío de cortezas
la rostridad a la que trepo en maquillaje
por la untuosidad del único licor
en el mimetismo legendario de la madera uncida.


Por Su aceite de milhoras la lente pasa
por donde había ese agujero sin reloj
donde poner a nacer las esporas:
“Diosa Verde more en mí”, decía el dije a nadie
en el flexor mismo del frescor levantaromas.


Corazón repulmonar a un mentol de expectorante ancestro.